Jean Coucourde n'a pas le moral malgré les soirées mousses, les délicieux repas à base de bouillasse et son style à la pointe de la mode. Du côté de Nénuphon le Triton, c'est tout pareil, ça va bif bof, même sa super collection de bâtons ne l'intéresse plus. Bref, c'est la déprime. Un vieux mage leur conseille avec sagesse de trouver la paix intérieure mais nos deux personnages aux oreilles trop peu propres n'y comprennent rien et partent en quête de l'Épée Intérieure.

Face A : Deux amoureux embarquent sur un canot de fortune pour traverser le lac Lémancolie. Marins d’eau douce lancés dans une folle aventure, ils découvrent une trappe enfouie et se perdent dans les boiseries d’un antique navire… L’inquiétude pointe, le danger rôde, mais les moments de grâce sauvent/protègent ce couple qui s’étreint dans un ballet sans fin. Blutch renoue ici avec le souffle de la grande aventure dessinée, celle des traversées impossibles, des capitaines intrépides et des manoirs abandonnés. Face B : Après la rencontre commence la vie à deux. Dans un avion ou sur le quai d'une gare, chacun cherche sa place. A lit, B dessine : il n’y a pas d’amour sans imagination. Peu à peu, l'histoire du couple se déploie en un récit intime et sensuel, tendre et trouble chronique du temps qui passe. Deux récits qui avancent l’un vers l’autre et se rejoignent au centre du livre, comme les deux moitiés d’une même étreinte. D’un côté l’épopée à deux dans les grands espaces, de l’autre l’intimité filmée en plans rapprochés. Blutch y déploie toute sa palette pour raconter ce que la vie à deux a d’épique et de fragile.

Sacrée rentrée pour Matilda et sa copine Pola : leur collège a été transformé en une fantastique école de magie ! Mais… pas de chance : parce qu’elles portent des lunettes, nos héroïnes sont recalées dans la classe des « bigleux », condamnées à la grammaire et aux dictées pendant que les autres volent à dos de griffon (elles n’ont même pas le droit de goûter le poulet à la crème des lutins)… C’est alors qu’un minuscule dragon perdu surgit dans leur vie : Dragomol ne sait pas cracher le feu, ne connaît rien à la magie, mais il est fou de chocolat et, surtout, il a besoin d’aide pour rejoindre les siens. Pour le sauver, Matilda et Pola vont devoir cambrioler le collège enchanté, et affronter ceux qui comptent bien transformer le monde magique en espèces sonnantes et trébuchantes. Simon Liberman signe, avec Dragomol, une épopée jeunesse débordante et joyeuse. Son trait expressif et fourmillant, qui rappelle les maîtres du récit jeunesse anglo-saxon (Quentin Blake, William Steig), met en scène un univers où la fantasy la plus échevelée côtoie les petites cruautés de cours de récré. Faites vos provisions de Chocoulax, n’oubliez pas vos chaussettes qui puent, et embarquez dans une aventure loufoque, haute en couleurs et engagée !

Une nuit, quatre camarades de chambrée forcent la fenêtre de leur pensionnat pour aller retrouver des filles… Da Costa n’a pas failli à sa réputation et a pu obtenir un « rencard ». À peine échappés, ils doivent faire une pause devant l’annexe, et, au beau milieu de la pelouse, allumer une cigarette : c’est comme ça que ça se passe, là-bas, il faut oser, jouer les bravaches, au risque de se faire prendre si on veut gagner le respect des autres. Les trois autres tailleraient bien la route, eux, mais il y a encore Da Costa, et il porte en haute estime les traditions de l’internat. Seulement voilà, ils font trop de bruit et finissent par réveiller le pion qu'ils croyaient endormi, assommé par trop d’alcool. C’est un drôle d’animal, celui-là, et on se demande bien comment on a pu lui confier la garde des quelque soixante gamins qui dorment ici… Ancien CRS, bas du front et rond comme une barrique, il se saisit de la carabine pendue au-dessus de son bureau et sort sur le parvis. Sans bien savoir quelles sont ces ombres qui s’agitent dans l’obscurité, il pointe le canon de son arme dans leur direction… et tire. Pierre-Henry Gomont a ce don de transformer ses propres histoires en fiction. Après son enfance transfigurée dans Malaterre, il nous conte ici, avec son phrasé inimitable, une histoire survenue pendant ses années de pensionnat. En 32 pages, pour la nouvelle collection « Intermezzo », il saisit avec justesse le moment fugace de l’adolescence. Et la confrontation au monde des adultes.

Lapinot monte à la capitale, histoire de respirer le bon gaz carbonique et de revoir les vieux copains de derrière les fagots. "Pichenettes" est donc une histoire de copains, beaucoup plus cool que ne l'était l'univers impitoyable de "Blacktown". Il y a Titi, qui baptise sa fille de huit mois, dont il ignorait l'existence une semaine plus tôt. Il y a Pierrot qui s'est fait beau parce qu'il est le parrain, et Richard qui est vexé – il n'a pas été invité, à cause de son vieux pull pourri qui aurait fait honte à la belle-famille. Il y a la soirée "spécial jeux ringards" (avec Scrabble mais sans Mille bornes parce qu'on attend trois plombes pour avoir les feux verts), le restau, les galeries branchées, les parties de flipper, les engueulades et les obsessions de chacun – messages conceptuels furieusement sous-jacents, réincarnation, pinard, filles, etc. Bref, des trucs de copains. Avec tout de même un gros mystère planant : ça commence avec un type qui essaie de se noyer dans trois centimètres d'eau, et ça continue avec le caillou maléfique de la dynastie Pÿkchnetz – "Pichenettes" en VF – qui est réputé vous coller la poisse totale. Lapinot se trimballe là-dedans avec un solide bon sens, se fichant allègrement des malédictions – il a adopté le caillou "Pichenettes" pour caler un meuble bancal – et naviguant dans le conceptuel avec scepticisme de bon aloi. Ce qui nous donne une balade pleine de tendresse et de loufoquerie délicates dont Trondheim a le secret...